Este libro de poesía es un gato negro que baila por los tejados, invoca colores de algunas estrellas de cine, lengüetea pequeñas sensaciones dejadas en el piso de algunas calles del Centro Histórico y vuelve a casa para acurrucarse en tu alma. —Lucía Izquierdo

EL DOBLE

Mientras bebo café y repaso los diarios matutinos
el otro se anuda mi corbata
y sale a cumplir mi rutina.
Aclaro:
No estoy exponiendo a mi subconsciente
ni me valgo de retórica
o de trampas metafísicas:

Le pago a un doble
como en el cine
para que envejezca tras las ventanillas
para que a él lo asalten en los túneles del metro
para que sonría cuando lo devalúen
y responda sumiso
cuando los gigantes griten mi nombre.

De noche me rinde cuentas.
Su rostro siempre se muestra agobiado
y jamás parece satisfecho de su paga.

Sus ojos
me acechan con ira
y entonces me invade un profundo temor
a que las cosas cambien
a que de pronto una mano
invierta los papeles.

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